Gedanken eines kleinen Jungen

Wie einem kleinem Heliumballon
Rauscht mir hier die Zeit davon

Strebte er am Anfang stets nach oben
Mochte in den Himmel troben

So fehlt nach einem Tag die Kraft
Und er liegt da - komplett erschlafft

Drum gebe, was mir hier jetzt fehlt
Eine Zirkusflasche im Zirkuszelt

Tränen was sind das?

Flüssigkeitstropfen, die die Wange herunterrollen?
Zeichen der männlichen Unbeholfenheit?
Accessoire einer Diskussion?
Ausbruch des Inneren?
Materialisierte Gedanken?
Fluten von Empfindungen,
die aufgestau aus der Talsperre des Alltags
herausgelassen werden?

Ab wann sind rote Augen nicht mehr schön?
Ab wann sind Winpern feucht genug,
um umwerfend zu sein?

Gibt es eine Gleichung,
bei deren Optimum die verweinte Schönheit entsteht?
Wenn ja, so will ich sie nicht kennen!
Nie in Versuchung kommen sie zu lösen.
Ich will nicht Mathematiker sein - nur Mensch.

Den Moment aufnehmen, speichern, auswerfen.
Und war der Gedanken eine Sekunde vorher oder nachher besser - mir egal.

In dem Moment, in dem ich ausatmete,
dich sah und der Gedanke mich traff,
in diesem Moment habe ich mich verloren.

Wo wir heute sind, weiß ich nicht.
Ich lebe viele Paralleluniversen entfernt,
habe viele andere Tränen gesehen und stelle fest:
Sie sind alle feucht,
doch manche trocknen
und lachen dich an.

Das erste was in der Mülltüte liegt ist die Verpackung.

Es muss immer erst etwas passieren, damit man nachher sagen kann, dass es vorher etwas gegeben hat.